EL ORDEN DE LOS FACTORES
Buenas noches nocturnas… Se llama Fernando Fernández. «Nació en San Marcos, departamento de Ocotepeque, Honduras». Es «poeta y narrador. Reside en Los Ángeles, California, desde hace varios años y forma parte del grupo de poetas hondureños que viven y se destacan en dicha ciudad, conjuntamente con poetas de otros países de Centroamérica».
Aparece así nombrado, junto con una selección de sus poemas, en la revista electrónica «Baquiana», y, precisamente en el último, que tiene el título de «Desamparo en la habitación», figura escrito lo siguiente:
«Me desespera
la paciencia de los minutos».
Porque solo los poetas pueden decir estas cosas. Para hablar, tal vez, de la ansiedad, de la urgencia irracional, de la visita a algún tipo de fárrago dentro de cuyas formas se experimenta lo mismo que dicen los científicos que ha de suceder en el límite del horizonte de sucesos de un agujero negro.
No obstante, esto me ha llevado a pensar en todas las otras subdivisiones: las ascendentes y las descendentes. En las unidades que se pueden considerar dentro de ellas: por ejemplo, los siete días de la semana o las centésimas de segundo. Estas magnitudes deben ser, desde luego, calmados representantes de un gobierno natural que nos provee de orden y concierto. En todo esto creo que podría coincidir usted conmigo, señora. Ahí, la velocidad y las necesidades del lírico, las que enuncia en esos dos versos, suponen una aspiración desconocida para cualquiera que carezca de las atribuciones pertinentes a fin de valorar lo que ocurre.
Pero, ¿y si no fuera así? ¿Y si nuestro Fernández tuviera razón? ¿Y si ese contacto con la realidad es producto de la puesta en práctica de todo aquello que vamos desechando porque son otras las cosas que en verdad nos interesan?
Vamos a suponer. En la hora dieciocho de un día —acerca del cual no hace falta referirse con más precisión, de momento—, un minuto, digamos que el veintisiete, decide abandonar su puesto y retrocede hasta entrar en acción antes de lo previsto. El minuto nueve está a punto de dar las órdenes que convengan a sus segundos para ejercer como tiempo real, pero no puede hacerlo. Este veintisiete se impone por sorpresa y a partir de entonces cunde el desconcierto: una pareja que habría debido iniciar un simulacro de pelea como ingrediente erótico destinado a convertirse en monumental orgasmo —una vez se pasara del enojo y del roce con visos de disputa física a la fusión apasionada de las carnes y el deseo— se encuentra con la consecuencia de unos actos de los que no hay noticia. Entonces se alarman, se desconocen, piensan en el juego como en un combate y hacen de cada lugar de la estancia una trinchera. Ya no hay fingimiento. El otro queda designado y se le trata como al enemigo. Hay una necesidad de acabar con el amante o huir. Aunque cuando finalice esa hora maldita todo regrese a su cauce, ya nada será lo mismo para los dos. Es imposible contemplar lo sucedido si no es a la luz de una manipulación intencionada.
Ellos habrán mutado sin explicarse del todo por qué, pero, si quienes vivimos en los márgenes comprendiéramos que esta corrupción de la existencia ocurre más veces de las que creemos, y nos aviniéramos a pastorear cada pulso como origen del espacio que tenemos hasta el siguiente latido —justo en el orden que deben ir las cosas—, no nos estaríamos cayendo de la mesa cada dos por tres.
Ahora bien: no le pidamos eso al poeta. Él solo nos dice cómo son las cosas; él solo constata que, entre las infinitas variables, la que acaba de nombrar, no solo resulta tangible, sino que prevalece.
Eso es todo.
https://baquiana.com/xxvii-137-138-enero-junio-2026-poesia-v/
La imagen se obtuvo mediante los servicios que proporciona GROK.
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