UN FUNAMBULISTA EN LONDRES
Buenas noches nocturnas... Puede que todo dependa de las ganas, de la necesidad de formar parte de algo. Venía de una demostración cosmética, al igual que habría de hacer al día siguiente. Ese es su trabajo. La vida de los representantes de comercio tiene esas cosas. Hay que estar en contacto con la calle. Empezaban a caer unas gotas, nada distinto a lo que propone el clima en la ciudad, y mientras esperaba para cruzar las calles, especuló con la posibilidad de comprarse un paraguas. Otro más. ¿Quién no tiene paraguas? Entonces, alzó la vista, para conocer si el preludio de un chubasco mayor pudiera detectarse al advertir la tonalidad de las nubes, y lo vio. Contempló a un hombre, vestido con ropas propias del circo, encaramado sobre un alambre, tendido entre dos edificios. Cruzaba de un lado a otro de la calle, manteniendo el equilibrio, ayudándose con una pértiga. Por supuesto, desconocía el porqué. Se trataba del mismísimo Miquel Estelrich, uno de los integrantes del afamado trío Mestelrich, funambulistas que ya habían triunfado en todo el mundo. Uno de sus números más aclamados consistía en la aparición de Miquel sobre una bicicleta, mientras sus compañeros, «Rafael y Sebastián», realizaban acrobacias descolgándose de las ruedas de la bici. Lo que esta mujer pudo haber sabido mucho más tarde es que los artistas estaban en la ciudad y, a modo de promoción, en vez de anunciarse sirviéndose de los métodos habituales, decidieron realizar una actuación espontánea para conseguir el interés del público después, gracias al boca a boca. Bueno, espontánea. Con todos los permisos, pero sin cartelería y sin megafonía. Eran gente legal, los Mestelrich. El caso es que Miquel obtuvo la atención solamente de esa viandante. Nada más ella se dio cuenta de lo que estaba pasando. Todos los demás, probablemente muy entretenidos con sus aconteceres, acostumbrados al latir, nada distinto del de todos los días, de una urbe superpoblada, concluyeron que llovía como siempre y nada de lo ocurrido sobre sus cabezas merecería la pena tanto como para alzar los cuellos cual jirafa que busca aún más arriba una rama de la que comer. Luego, cuando las personas empezaron a moverse, pues el disco del semáforo lucía a favor de los peatones, siguió su camino con una creciente incertidumbre. Por un lado, deseaba gritar, exigir a los que la rodeaban, pues nada, en la rugosidad opaca de la superficie, podía compararse con lo que sucedió ante sus ojos. En lo alto estaba la maravilla del día. Tal vez, si se concedieran la oportunidad, estarían otorgándola al artista, cursando una invitación a que repitiera su hazaña. Y, por otro, sabedora de lo importante que puede ser estar al cabo de algo que desconoce el resto, una fuerza imperiosa, surgida de sí misma, la obligaba a callar. Ese podía ser su tesoro. ¿Por qué no? Otros acumulaban objetos de valor crematístico, de gran sentimentalidad, y ella tenía esa experiencia inigualable durante una jornada gris, como es gris la roca en la mina hasta que se avista la veta dorada. Entonces, ¿proclamarlo o encubrirlo? ¡Qué hacer! Estaba muy cansada para tomar una decisión cuyos efectos se determinarían por la rapidez de los actos elegidos. Caminó hacia su casa, lo que era tanto como inclinarse hacia la particularidad, a gozar de la exclusiva. Además, convencida de que la tomarían por loca si jurara que ocurrió lo que vieron sus ojos… Un funambulista a mediodía en Londres, qué tontería.
La imagen es una pieza fotográfica de Frank Horvat, en 1955. Aparece en la cuenta de TUMBLR de Paolo Streito.
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