CÍMBARA

September 25, 2025

RECUERDA QUE LO HAGO POR TI

Buenas noches nocturnas… Creo que son tres episodios de una serie de animación a la que estoy prestando ojos y, de momento, no me defrauda. Otra cosa es que me disponga a facilitar los datos que permitan identificar el objeto de mi recreo. No lo haré. He renunciado casi definitivamente a recomendar nada. Es una mala idea. Si tus interlocutores consienten en probar el postre y les parece bien, querrán más hasta que se cansen del repostero o entiendan el bocado como un tóxico. Si no les gusta, ay, la reputación que nunca tuviste deambulará para siempre por los intersticios de un suelo sin fregar.

De modo que, a cuenta de lo siguiente, una referencia al origen de esta comunicación. Se trata de parte de un parlamento escuchado durante la emisión a la que aludí: "Para conseguirte este trabajo he tenido que escuchar las quejas de Karen acerca de los problemas de salud mental de su gato.". La hablante dice el apellido de esa tal Karen, una amistad, tal vez una vecina, no sé. Alguien que cobra en efectivo y a unos precios de comercio capitalino situado en calles de las más caras del “Monopoly”.

Y entonces, esta expresión —de madre, concretamente— me impulsa hacia un mundo en el que, como en todos, las cosas cuestan, pero no se pagan con dinero. Las que se obtienen son a costa de dolores, de sufrimiento, de humillaciones, unas veces satisfechas al contado y otras mediante cuotas a liquidarse durante toda la eternidad. Puede que esté hablando del infierno. Imaginen. Ustedes se espantan ante el hecho mismo de escuchar el melódico canto del ruiseñor del vecino —melódico, según dicen— y contemplan el hecho de acudir a la actuación de la típica banda contratada para las fiestas del pueblo o a un concierto de la Orquesta Filarmónica de Berlín como una indeseable forma de tortura.

Pero ustedes son personas magníficas. Ustedes siempre serán candidatos al Nobel de la Paz —en vez del presidente del Gobierno de España o del presidente de los Estados Unidos de América— porque existe un consenso: como Rodríguez Zapatero, son ustedes criaturas de luz. Tan buena gente son, que aceptan, consienten en hacer lo que, aseguran, no emprenderían por ninguna otra persona. Ustedes son generosos y comprenden que, hoy por ti, mañana por mí, la vida sale al encuentro y conviene arrimar el hombro.

Por eso, porque el destinatario de los frutos de tal esfuerzo lo merece —o no tanto, pero así se aseguran eterna gratitud, que tampoco es mala renta—, para conseguir ese bien supremo únicamente al alcance de quienes saben sacrificarse, aceptan organizar la fiesta de Navidad de la empresa a la que pertenecen, cuyo acto estrella es la confraternización en un karaoke: todo con tal de ganar enteros de cara al ascenso de su prima segunda de ustedes, que es como una hermana a pesar de ser de una intensidad agotadora.

Ustedes, por tanto, son unos héroes. Unos campeones. Ustedes que escuchan el nombre de David Bisbal y tienen que tomarse un paracetamol de inmediato; ustedes que reciben una cajita encantadora para guardar algunos efectos preciosos de su propiedad y, al abrirla, suena *Para Elisa*, de Beethoven, y doblan las rodillas, y caen, como si hubieran recibido en pleno mentón un martillo parecido al que residía en los puños de Mike Tyson, ustedes aguantan el tipo y pasan por esas y por otras similares.

Ustedes son unos santos y merecen un hueco en el martirologio de Alsina. En fin, son estupendos, increíbles. Ya me gustaría a mí tener esa capacidad, ese espíritu resistente, esa sólida presencia hasta en las peores circunstancias. Ya me gustaría, pero no es el caso. Me acuerdo de ustedes en cuanto empieza la jornada y comprendo por qué hay sol y por qué hay luna. Entiendo mi pequeñez. Asumo que solo puedo terminar con la palabra *admiración* y dedicársela a ustedes.

Me destoso.

La imagen se obtuvo mediante los servicios que proporciona GEMINI.