LA ANTORCHA SE APAGA
Buenas noches nocturnas… Estuvo sospechando que era eso lo que ocurría. Sin embargo, pensó que se trataba de algo circunstancial. Como el estado del clima: unos días luce el sol sin inconvenientes meteorológicos y otros se apresura la tormenta a manifestarse con esa falta de escrúpulos solo equiparable a los rigores más volcánicos del estío. En todo caso: ni ratas, ni ratones, ni cucarachas, ni termitas, ni arañas, ni moscas, ni mosquitos, ni hormigas, ni ácaros, ni polillas, ni chinches, ni pececillos de plata. Algo gordo debía estar cociéndose dentro del edificio cuando tantos habían desaparecido a la vez. Eso, o un puente festivo, o unas vacaciones. Quién sabe. La fauna también tiene derecho, ¿no? Los animales aparecen en tantas manifestaciones del arte humano que es imposible olvidarlos. De cuando vivió en el pueblo, y de los gallos y las gallinas, y de la cobardía y de lo valiente, recuerda aquellos versos de Quevedo:
¿Adónde, Pedro, están las valentías
que los pasados días
dijistes al Señor? ¿Dónde, los fuertes
miembros para sufrir con él mil muertes,
pues sola una mujer, una portera,
os hace acobardar desa manera?
A Dios negastes; luego os cantó el gallo,
y otro gallo os cantara a no negallo;
pero que el gallo cante
por vos, cobarde Pedro, no os espante:
que no es cosa muy nueva o peregrina
ver el gallo cantar por la gallina.
Pero tales asuntos fueron propios de la constancia bíblica de determinados hechos tenidos por sagrados, de su valoración y de sus etiquetas. La cuestión era, no obstante, otra: ¿por qué? ¿Por qué este recado? Pareciera como si todos esos bichos, al desplazarse de manera conjunta, estuvieran enviando un mensaje. No sabía si de advertencia, de peligro, de transformación, incluso —aunque resultaba raro— de fortuna venidera. Al asomarse por la ventana no vio gatos. Ni palomas, ni perros, ni ratas negras en los tejados, ni murciélagos… y, ya fuera, en la calle, tampoco divisó gorriones, ni escuchó a los estorninos, ni a las golondrinas, ni a las cigüeñas, ni estaban en los parques las ardillas, ni los patos, ni los cisnes, ni las lagartijas, ni las ranas, ni las gaviotas, ni los cernícalos, ni los azores, ni las babosas, ni las lombrices, ni las avispas, ni los escarabajos… ¡Nada! El entorno —las calles, plazas, rincones, avenidas— se asemejaba al esterilizado interior de un espíritu de santidad. De hecho, en las miradas de sus semejantes, en ese silencio también de los propios, encuentra las respuestas. La fauna está por regresar. Y lo sabrá enseguida como lo sabrán los otros. Son criaturas que regresan a por su bocado cuando la vida —la existencia humana— ha caducado, se ha extinguido. Los gusanos, las larvas y toda la tropa que se suma al convite de la descomposición, salidos de no se sabe dónde, reclaman su lugar. Porque esto es lo que pasa. Pasa que no pasa nada. Que ha dejado de pasar. Los fantasmas, antes de ser entidades más o menos gaseosas y cambiantes, los muertos, siguen siendo carne. De hecho, él lleva ya unos días en el pudridero de la cotidianidad. Está claro. O, más bien: deja de estarlo a gran velocidad. No la suficiente como para evitarse el recuerdo de estos versos de Marguerite Yourcenar:
“La muerte, menos indecisa, supo cómo acercarse a ti.
Si ahora piensas en nosotros, tu corazón debe compadecernos.
Uno se cree ciego cuando la antorcha se apaga”.
Está claro. Aunque menos, porque la antorcha se apaga.
Me destoso.
https://www.funeralnatural.net/articulos/siete-poemas-a-una-muerta-de-marguerite-yourcenar
La imagen se obtuvo mediante los servicios que proporciona ChatGPT
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