EL HITO DE LAS CAMPANILLAS VIOLÁCEAS
Buenas noches nocturnas… El azar hizo de su parte lo que convino para proporcionarme un nombre que desconocía. En una piedra, una especie de adoquín, a la vista cerca de un parque, figuraba la leyenda: “ipomea púrpura”. Eso creí aunque deduzco ahora que estuve equivocado. Porque lo suyo es “ipomea purpúrea”: “gloria de la mañana, manto de María, don Diego de día, campanilla morada o quiebraplatos”, entre otros nombres, según figura anotado en la Wikipedia. Por lo visto, “una especie de la familia Convolvulaceae, nativa de México, América del Sur y de Centroamérica”.
Bien. Una de las cosas que sucede cuando conozco una nueva planta —y no viviré lo suficiente para concluir con esa tarea— es examinar las informaciones a mi disposición para averiguar si existe vinculaciones entre el vegetal motivo de mis pesquisas y las creencias populares. Me refiero a leyendas, narraciones, cuentos, costumbres. Y algo de eso he encontrado. Prescindiré de los detalles que conciernen a mis investigaciones para exponer, a continuación, los rasgos más destacados de asuntos que se cuentan en Japón y en Cuenca. Sin olvidar que, en tierras mexicanas, al manto de María se le llama “quiebraplatos” porque se condenará a romper la vajilla, de adulto, el ser humano que corte una de esas flores cuando se pertenece a la gloriosa —para algunos— cofradía de la infancia.
Pero, en territorio nipón, la gloria de la mañana, llamada allí “asagao”, a la que pertenece esta especie o sus parientes cercanos, se asocia con el amor efímero y la belleza fugaz, por la brevedad de su floración diaria. Concretamente, como ejemplo, está Asagao: una joven distinguida por su belleza y su dulce manera de ser, hija de un funcionario imperial, quien amaba a un joven poeta llamado Komagawa, de origen más humilde, pero de espíritu noble y gran talento. Cada mañana, antes de que saliera el sol, Komagawa dejaba a escondidas un poema en el alféizar del jardín de Asagao, junto a una flor recién abierta: prueba y costumbre de amor.
Un día, Komagawa fue enviado a la guerra. Pasaron meses, incluso años, sin que llegaran noticias. Asagao lo esperaba fielmente, pero, oh fortuna esquiva, un percance la dejó ciega. Esas dificultades obvias trajeron consigo otro inconveniente importante. Ante la falta de Komagawa, nadie quería casarse con una joven ciega y melancólica. Esto avergonzó a su familia, por lo que fue enviada a vivir a un templo alejado de la corte. Allí, un monje compasivo le enseñó a recitar espiritualidades y también a cuidar el jardín.
Años después, un viajero solitario se detuvo en ese templo buscando reposo. Era Komagawa, que había vuelto de la guerra convertido en hombre célebre, pero con el alma herida por la pérdida de su amada. Al coincidir, ninguno reconoció al otro de inmediato. Komagawa oyó a Asagao cantar una antigua canción —una de las que solían compartir— y sus recuerdos originaron cierta esperanza. Pidió a la mujer que le contara su historia. Cuando Asagao lo hizo, sin saber quién era él, Komagawa lloró en silencio. Al día siguiente, dejó una flor de asagao en el alféizar, igual que antaño. Ella, al tocar la flor y escuchar el contenido de la nota, un poema, supo que su amado estaba de regreso. Y, según cuentan, en el mismo instante de reunirse definitivamente con el viajero, Asagao recuperó la vista…
Demasiado dulce para mí: estos japoneses, que pueden ser cursis en grado superlativo y, a la vez, sanguinarios, en una edición del todo almibarada. Por eso me quedo en Cuenca. Mucho mejor, dónde va a parar.
En esa ciudad, antes solo castellana y ahora castellano‑manchega, durante algún momento del siglo XVIII, un joven llamado Diego, seductor y sinvergüenza, obtenía beneficio de las mujeres de su edad y luego las abandonaba como se huye de lo desconocido. Hasta que se presentó en la ciudad una dama extraordinaria, de las que no dejan indiferentes a su paso. Y Diego se puso a la cabeza de los cortejantes. La mujer, de nombre Diana, no obstante, demostró habilidad y fue dándole largas. Diego se obsesionó con ella.
Pero, una mañana cualquiera, Diana no dudó en hacer llegar un mensaje al apuesto mozo: “Te espero en la Puerta de las Angustias. Seré tuya en la Noche de los Difuntos”. Y allí que fue el galán. Dispuesto a todo. Ni siquiera la aparatosísima tormenta que se desató iba a ser obstáculo alguno para su deseo. Llegada la hora, se encontró con Diana, quien lucía un vestido precioso. Se abrazaron, se besaron y, cuando el joven emprendió las maniobras propias a fin de conocer las carnes ardientes de su pareja, un dedazo eléctrico señaló el imperio de la luz sobre el suelo del recinto. El resplandor cegó hasta a los fantasmas.
Mas, una vez recobrado el exacto punto de las cosas, Diego palideció al descubrir que, en lugar de una pierna, ella tenía una pezuña y una pata de cabra… ¡En efecto! ¡Era el diablo! Un final acorde con algunas de las cosas que gastamos en la península y que a mí me reconfortan. Así da gusto.
Voy a regalarme, pues estoy satisfecho, un ramo de campanillas moradas y mañana será otro día.
Me destoso.
https://es.wikipedia.org/wiki/Ipomoea_purpurea
La imagen se obtuvo mediante los servicios que proporciona ChatGPT
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