EL CONFESIONARIO
Buenas noches nocturnas… Ayer escuché sin habérmelo propuesto, a causa de esa costumbre que tenemos de elevar la voz como si quienes nos acompañan dispusieran de unos pabellones auditivos minúsculos; así que me enteré de todo. El solista de turno, de entre un grupo de amigos, narraba su historia: un suceso acaecido mientras paseaba a su perro, durante la noche, como la parroquia de la que en ese momento era capitán tenía claro que sucedía a diario.
Pues bien. En una de esas calles estrechas del centro, vio un armario. Un armario de un solo cuerpo. De haber emprendido otra ruta, habría hecho caso omiso del asunto, pero caminaba justo en esa dirección. Es decir, se acercó al depósito improvisado de enseres listos para la basura.
Cuando llegó al monumento —porque era un monumento— el ropero se transformó en confesionario. Bueno, no era un guardarropa desde el principio.
Le hizo gracia el hallazgo y, de acuerdo con lo que él mismo contó, llamó a un compadre para que se acercara al lugar donde se hizo con el tesoro y trasladarlo a su casa. Tenía el gusto de ir almacenando cosas de las que otros se deshicieron para vaya usted a saber qué propósito.
Como lo conozco de otras veces, temo que desaparezca. Más aún, que se vea involucrado en algún crimen.
Es muy raro esto de encontrarse un confesionario en la calle. Puede que hasta lo haya querido utilizar formalmente, y ahí está el peligro. No por lo sacrílego, sino, precisamente…
Me estoy acordando de aquel caso famoso: el de un joven noble, de carácter atravesado, repentino para la violencia y en exceso amigo de los caprichos.
Sus padres, gente de dinero, eran personas atribuladas por la evidente mala vida de su hijo y por los perjuicios de honor que pudieran derivarse del infame comportamiento en el que, soberbio, insistía.
Sin embargo, interviene el amor. Aparece una muchacha humilde, hija de un pescador, capaz de neutralizar la barbarie del hombretón, convertido a partir de ese momento en dócil personita.
El padre de la antigua fiera se opone a la relación en cuanto se da cuenta de lo que se avecina. Es verdad que la hija del pescador amansó al besugo, pero no basta ese portento para compensar las diferencias sociales.
No obstante, como hombre religioso que era, acude a confesarse a la catedral…
«Se lo conté todo al sacerdote. Hablé de mis temores, del desprestigio y de cómo había discutido con mi hijo a causa de los imposibles que pretendía. El cura, al que no conocí en contra de lo que hubiera sido normal, con voz profunda y convincentemente, tuvo paciencia. Conocía los detalles de las cosas de la vida y su diagnóstico abundaba en fatalidades. Aludió a mi hijo como se hace con esas personas a las que nunca se recuperará. Insistió en el abismo que se abriría ante él por causa de la mujer por la que estaba a punto de perderse… y la única solución, porque la muerte, como el fuego, cauteriza la vida de los que quedan en este valle de lágrimas, era la de sacrificar al ciego joven, sangre de mi sangre».
Pero ese día, en el confesionario que lo contuvo de rodillas, estaba de guardia el mismísimo Satán. Belcebú, que todo lo sabe también y muy ufano por burlarse de la divinidad, es quien empujó al buen padre a servirse de toda su cólera para detener, al instante, lo que teme que ocurra con las relaciones amorosas de su hijo.
Quién sabe si aquel confesionario que se retiró de la catedral poco después de ocurrir el horrendo crimen es el mismo que este caballero que nombré al principio llevó consigo gracias a la ayuda de un entrañable compañero.
Puede que esa desdichada caja de madera no sea sino un portal que comunica con el infierno.
Y que aún no se ha cerrado.
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La imagen se obtuvo mediante los servicios que proporciona ChatGPT.
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