CÍMBARA

A MANO ABIERTA

Buenas noches nocturnas… Debiera reflexionar acerca de lo que se origina en un organismo aparentemente sano —por ejemplo, el mío— cuando, al intentar disparar a la diana de la inspiración con los ojos tapados, se acierta de lleno. ¿Casualidad? No lo sé.

Como mis conocimientos acerca de la física son escasos, pregunté en un servicio automático, experto diseñado para facilitar informaciones propias de distintas disciplinas, cómo sucede, desde la física, una bofetada. ¿Por qué? No encuentro explicación que respalde esta iniciativa. Quedó al margen de mi entendimiento. Mi organismo sabrá.

El caso es que, aunque los datos que obtuve merecen constatación —porque estos mismos bibliotecarios anticipan que pueden estar equivocados—, hay parte de ese material que ilustra con datos científicos algo de lo que suponía.

No obstante, recurriendo al truco de la rebaja —aliviar la carga de erudición para facilitar la ingesta divulgativa—, solicité que se me sirviera el mismo material envuelto para regalo. Es decir, en un lenguaje y mediante unos supuestos que entendería un muchacho de diez años, que es la edad mental que tengo que admitir como a mí atribuible.

De acuerdo con esto, supe…

Que, si imagino la mano de un agresor cual un cohete en miniatura que viaja hacia la mejilla del agredido, a fuer de fantasioso, tendré un modelo. Una manera de comprender un gesto que se caracteriza por el empleo de un “superpoder” de la física en apenas una milésima de segundo.

La mano del agresor en movimiento lleva energía, como un automóvil cuando se desplaza por la carretera. Cuando ese coche choca, cuando la mano impacta, frena de golpe. No es que haya deseado frenar, es que no puede ser de otra manera.

Y además, si el coche avanza a gran velocidad, si la mano se dirige al rostro del agredido con esa misma diligencia, frena muy fuerte. Hasta el punto de convertirse en una potencia gigante que choca contra la piel.

¿Y por qué duele de manera distinta a un puñetazo? Ese tipo de golpe concentra toda la fuerza en un puntito muy pequeño. En cambio, la bofetada usa la mano abierta. Al repartir la fuerza por una zona más grande, empuja toda la mejilla a la vez.

La cara no recibe el golpe justo en el centro, sino en un lado. Como la cabeza está unida al cuello y puede moverse, ese golpe de lado actúa como una palanca: hace que la cabeza gire de golpe hacia el otro lado, como una veleta cuando sopla el viento fuerte.

¿Y la energía? Toda la que traía la mano, se reparte en tres cosas que no admiten ser desdeñadas.

Primero, el sonido: el ruido que se escucha al efectuarse un soplamocos contra el rostro ajeno es a causa del aire que queda atrapado entre la mano y la piel y sale disparado a mucha velocidad, creando una pequeña onda de choque, una especie de trueno de bolsillo.

Luego, el calor y el enrojecimiento: la piel adquiere un tono de vivo rubor una vez se ha producido el topetazo y arde, por decirlo así, porque los pequeños vasos de sangre reciben un estímulo inesperado y se abren de pronto a causa del roce y de la topada.

Por último, el temblor: parte de la energía hace vibrar los músculos y la piel como si fuera una gelatina.

Pues bien, queridos niños, al margen de la exactitud de lo que entendí —defectos que solo pueden ser a mí debidos—, es lo que debió suceder al “Demonio de los Andes”, el maestre de campo de Gonzalo Pizarro Alonso, el conquistador extremeño, natural de Trujillo, hermano paterno menor de Francisco Pizarro y uno de los principales actores de la conquista del Perú y de las guerras civiles entre los conquistadores.

Este protagonista participó en la batalla de Jaquijahuana (9 de abril de 1548). En ella, el ejército rebelde de Gonzalo Pizarro se deshizo por las deserciones ante las tropas realistas de Pedro de la Gasca. Pizarro se rindió y Carvajal, de más de ochenta años, fue capturado cuando intentaba huir. Al día siguiente fueron juzgados sumariamente: Pizarro, condenado a decapitación; Carvajal, a ser arrastrado, ahorcado y descuartizado, con confiscación de bienes. La tradición añade que afrontó la sentencia con humor irónico, aunque esas anécdotas deben tomarse con cautela.

Hechas estas precisiones, me remito a un poema escrito por José Manuel de los Reyes González de Prada y Álvarez de Ulloa, más conocido como Manuel González Prada. Nacido en Lima el 5 de enero de 1844 y muerto en esa misma ciudad el 22 de julio de 1918. Fue un ensayista, pensador, anarquista y poeta peruano, una de las figuras más influyentes en las letras y la política del Perú de fines del siglo XIX y comienzos del siglo XX.

En las distintas estrofas, Prada describe el trayecto que el anciano reo cubre antes de ser ajusticiado y cómo el obispo de Cuzco, que viene a caballo, estampa su mano en la cara del maestre:

«Más que corriendo, volando,

como alada tempestad,

un jinete se adelanta

en un oscuro alazán;

En alto agita la diestra

y un feroz sopapo da

en la arrugada mejilla

del anciano Carbajal,

Quien murmura inmóvil: “Gracias,

padre cura, que, en verdad,

ser dos veces confirmado

no pensaba yo jamás”.»